Cada um tem o seu tempo,

tempo do seu mundo.

Cada um tem o seu sofrimento,

caminhos com fumo.

Cada um tem os seus medos

os meus, alguns esquecidos

outros são segredos,

ou talvez desistências de mim.

Cada um sabe ou pensa que sabe

ou mesmo não sabe,

nem adivinha o que o outro é.

Pensa ter descoberto enredos,

inventa o que vê,

mas permanece cego

surdoe mudo.

Cada caminho é uma linha

curva, recta, íngreme, escura ou clara.

Nem tudo na vida é plano

nem o voo é direto, decor azul celeste.